Podia ser outro dia.

Podia ser outro dia, mas não é. É quarta.
Saí de casa com a intenção de fazer desta intenção mais uma das que enche o dito Inferno. Resolvi, porém, encostar a pragmática que me ocupa e não participar no amontoado incontável com que Lúcifer se irá deliciando.

Tenho lido por aí, na transversalidade que me é permitida, umas coisas, interessantes, poder-se-á dizer, sobre Eça e a sua época. Sobre os políticos de ontem e de hoje. A anacronia e a sincronia das reflexões e das críticas. Os críticos obtusos e os criticados. A validade ou nem tanto das palavras. Toscas. Ou mais. Não posso dizer que tenha chegado a qualquer conclusão porque não há conclusões que possam tirar-se quer das subtemáticas quer da objectividade e argumentação e contra-argumentação e desargumentação e argumentação outra vez, interessantes, poder-se-á dizer, utilizadas.

E Montalegre continua sem nevoeiro mas com Sebastião. Sem sebastianismos. Podia ser outro dia, mas não é. É quarta. Poder-se-á dizer.